Las madres negras

 Título de la lectura de este mes para nuestro Club de lectura. Después de "La Regenta" de Clarín que fue nuestro inicio para este curso, y que me resultó un poco más tedioso de lo que recordaba, este mes toca "Las madres negras" de Patricia Esteban Erlés. Autora zaragozana a la que personalmente no conozco y a quien no recomendaría de entrada. 

Se trata de una obra rara, con personajes tullidos, inválidos, deformes, enfermos. Con un ambiente asfixiante, todos concurriendo en un paraje sórdido como es el convento de Santa Vela. Se trataba de una casa heredada de una buena familia, y cuya viuda, perdido el juicio, (o eso se deje entrever) dejó en herencia a unas hermanas, digamos " blancas". Estas primeras monjas trataban de dar un hogar y una posición a niñas huérfanas o perdidas. Después llega la legión de madres Negras, con la hermana Priscia al frente y literalmente el ambiente de la casa queda ensombrecido a partir de ese momento. Santa Vela es un horror en la tierra, las niñas dejan de ser personas y pasan a ser esclavas de un lugar funesto. Incluso las hermanas sólo serán un número. Perderán toda identidad, toda creencia. Sólo estarán cumpliendo con trabajos asignados, pasando hambre y frío y rezando. Todas perderán sus propios nombres y serán una legión perdida, sin más. Docilidad casi completa, excepto en una de ellas, Mida, la "hija del lobo", la pelirroja a quien ni siquiera los peores castigos son capaces de domesticar.

Los alrededores del convento son también lúgubres. Un hacedor de muñecas, un matrimonio con una sola hija, a la que quieren dar una hermana, después de múltiples abortos, un "cuasimodo" jorobado dedicado a hacer ataúdes de madera...etc. Y encima de ello la peste que arruina pueblos cercanos.

Paracen relatos variados de vidas infelices que tienen como nexo el convento y esas madres negras. Madres como oposición al sentimiento de la palabra MADRE. Madres/demonios. 

La autora parece tener un universo de personajes deformes, fuera de lo común. Posiblemente esa cara oculta de una realidad que a veces no queremos ver.

Vida difícil

 Vivo sin vivir en mí desde el momento que miento por él. No me gustan sus acciones, no estoy de acuerdo con las cosas que hace o ha hecho, y he callado por no tener conflictos, por ser una cobarde, o porque la historia no va conmigo. Aunque no es verdad. Su familia también lo ha sido mía, su historia también es la mía, o ha sido mía. Pero he aceptado todo callada, silenciosa. Ya no estoy dispuesta a ello. Ya me da igual, pero no puedo dar la razón a quien no la tiene. Ya no están los más importantes, ya no quiero seguir mintiendo más. No le entiendo, no quiero entenderle. Mi filosofía de vida no lo concibe. Hasta aquí hemos llegado. NO AGUANTO MÁS.

Mis elecciones serán mías, pretendo que lo sean. Y va a ser difícil, pero tengo que intentarlo por honestidad personal.

Septiembre 2022

 Americanah es una obra de la nigeriana Chimamanda Ngozi Adichie que estoy terminando de leer en estos momentos de iniciado otoño y que me está realmente removiendo por dentro.

Quizá con cierto poso de autobiografía nos desvela una realidad presente en varios países del Africa subsahariana, con generaciones de jóvenes que salen a formarse en países europeos o directamente a  E.E.U.U. a cumplir su sueño, y que supone un gran choque cultural y de descubrimiento de realidades muy diferentes a las hasta ahora soñadas o experimentadas en sus respectivos países. Algunos regresan para ser élites en su propia tierra, pero nadie regresa indemne del choque cultural que estos países han producido en ellos. En cierta medida puedes sentirte desarraigado confundido y el ser humano siempre necesita volver a sus raíces, a sus orígenes , para afianzarse y seguir adelante con cierta seguridad.

Ademàs la obra nos habla del triunfo del amor con mayúsculas. El primer amor juvenil, que con el tiempo logra triunfar e imponerse. Habla del YO real, auténtico. Las imposturas no pueden durar. El ser humano necesita poco pero auténtico para ser feliz.

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La vida son esas pequeñas cosas

 Nos encanta pensar que algo grande tiene que ocurrirnos , como por ejemplo que nos toque la lotería, para ser felices. Y no hay mentira mayor. Nada debe pasar para encontrarnos bien y disfrutar de nuestra vida. Porque todos estamos hechos de barro y tenemos muchas grietas que sangran, y por esos huecos se nos escapa la vida, y perdemos la ilusión de las pequeñas cosas que son nuestra realidad más cotidiana. Esos pequeños detalles que conforman la sabiduría y que no disfrutamos lo suficiente por falta de tiempo a veces, por desconocimiento otras. Un buen libro, una taza de café, una buena música, una charla paciente y distendida....ahí está el picante de nosotros mismos. Y qué poco lo saboreamos. Siempre pensando en lo que vendrá y no valorando el aquí y el ahora. Es lo que somos, polvo. Y el polvo es frágil, y desaparece en un momento. Por eso vivamos el instante, el aquí, lo que tenemos y olvidemos el mañana. Porque el tiempo en sí es volátil, no existe. El ahora ya no es, y el mañana tal vez ya no está.

SEPTIEMBRE-OCTUBRE 2020

 Es increible. Mis cuerdas se han movido por arte de magia, tras dos meses y medio de reposo en casa. Ahora me envían para estudio al neurólogo, porque no encuentran explicación a lo ocurrido. Cosas que ocurren en esta dura etapa de pandemia. 

Se ha hecho duro, muy duro. El verte de repente privada de algo tan natural como el habla. Tu voz no suena, y nadie sabe porqué tus cuerdas están inmovilizadas, al igual que el nervio recurrente. Acepta una traqueotomía, que después del tiempo tendré que dar por buena. Hablo. No puedo de momento cantar, pero hablo. Se ha obrado el milagro. Hablo sin tener que volver a ingresar en un quirófano. Hablo, emito palabras al principio, luego frases. Y poco a poco voy mejorando.... Me retiran la cánula de la traqueo, porque mis cuerdas se mueven. Y hablo, con un poco de dificultad en algunos momentos, porque aún se escapa el aire, pero hablo. Y la vida vuelve a ver luz después del túnel. Y la normalidad se va adueñando de la rutina, y la rutina sería la normal ya, a estas alturas, de no ser por el maldito coronavirus. Ahora eres de riesgo, y tienes miedo. Ahora debes volver a la nueva rutina con mucha precaución. Y tienes miedo. Y todo alrededor se envuelve de precaución , y reparo, y la vida tiene que seguir, a pesar de esa paralización. La vida sigue, fluye, siempre sigue. La vida es hermosa , a pesar de todo. La vida es el presente, y la felicidad. El pasado ya pasó, el futuro vendrá y el presente es lo que tengo. Gracias a la vida que me ha dado tanto, como dice la canción.

Tiroides

Iba a ser una simple operación para quitarme la tiroides, después de unos meses de espera. En medio llega la pandemia del Covid 19, y las circunstancias cambian. Me asignan un nuevo hospital y allí voy con la ilusión de volver a casa tras dos o tres días de hospitalización.
La operación se realiza, y no debió de salir demasiado bien, porque cuatro días más tarde me vuelven a operar, esta vez para realizarme una traqueotomía, y así poder respirar. No hace falta decir que había perdido mi capacidad de hablar, y mis cuerdas vocales habían quedado junto con el nervio recurrente paralizadas por completo.
Tras un mes ingresada me dan el alta, para pasar el verano. Por supuesto sigo sin poder hablar, y pendiente de cara al otoño de realizarme otra operación, esta vez en las cuerdas vocales,para conseguir hablar y poder quitarme la traqueo. La voz te quedará más ronca seguramente, pero podrás hablar.(Eso es lo que me dicen los otorrinos). Ahora después de todo lo ocurrido tengo miedo. Estoy en casita, con la mierda de la traqueo y esperando un milagro. Que las cuerdas, al menos una, se mueva por sí sola y no tenga que realizarme la otra intervención
No pierdo la esperanza, pero cada día me queda menos, lo reconozco.

2020

Deseo que 2020 sea, en el ámbito de la lectura, tan próspero como 2019. El cuaderno prohibido de Alba  de Céspedes será nuestra primera lectura este año.
Se acaban de terminar las vacaciones. Cada año son  más tristes las Navidades.
Ahora en Enero quiero que la vida empiece de nuevo. De primeras a la vista una excursión a los Pirineos a finales de mes.
Se acaba de marchar mi vida esta mañana. Mañana la rutina se acomoda en mi existencia.